Conrad est un Prussien-oriental qui s’est fait taillader à l’âge de sept ans par des bombes américaines vengeresses à Königsberg à la fin de la deuxième guerre mondiale. Plusieurs membres de sa famille y sont morts, et sa sœur jumelle, sur laquelle il était couché lors du bombardement qui l’a blessé, disparut. Il s’est ensuite trouvé réduit à l’état de bête, nichant sous les pilotis des baraques des gardes russes qui le saoulaient de force et abusaient de lui dans un goulag aux alentours de la ville rebaptisée Kaliningrad. Sa mère, cuisinière du camp, réussit à économiser de quoi s’échapper avec lui à Berlin –est en vendant la moitié de leur ration de pain journalière pendant huit ans. Après deux ans de magouilles et privations, ils réussirent à se payer le laisser-passer pour Berlin-ouest, où Conrad fut pris sous la protection d’une famille riche qui l’aida à faire des études. Devenu ingénieur, il demanda en mariage la fille de sa famille d’accueil. Elle le rejeta, lui préférant un damoiseau de son milieu, et quand dix ans plus tard, après des échecs répétés, elle se tourna vers lui devenu directeur d’entreprise, il ne se maria avec elle que pour mieux se venger de la fille de riche qui l’avait méprisé. Il la fit souffrir quelques années à coups de doubles contraintes, elle versa dans l’alcool, il obtint le divorce. Une brusque augmentation de la matière première dont dépendait son business le conduit à la faillite, et malgré ses 40 ans, il prit la route avec un violon dont il ne savait pas encore jouer, et se proposa de vivre de la mendicité le reste de ses jours. Alors qu’il n’avait encore parcouru que l’Europe septentrionale et appris à dominer un répertoire d’une douzaine de mélodies, un cancer des intestins l’obligea à renoncer à ce genre de vie. Il vécut alors une confortable retraite à Hambourg, pensant chaque année qu’il vivait sa dernière année. Après 15 ans de rechutes et rémissions de la maladie, il avait lu tous les auteurs allemands, anglais et américains du XXème siècle, et la lecture de Bourdieu le  rendit attentif au fait que les opérations boursières qui lui procuraient de substantiels bénéfices avaient leur part d’immoralité. Il joua aux dés son sort et sa destination suivante selon un procédé compliqué qu’il avait mis au point : il échoua dans un cadrant compris entre 6°55’ et 7°00 Est et  47°05’ et 47°00’ Nord, c’est à dire dans les montagnes neuchâteloises, en Suisse, où il vivait enfin heureux en composant des mélodies quand un incendie survint.

J’enjambe, je cours, je tombe

Je n’ai pas préparé mon numéro

Je me relève, je bondis

Belle certes non : incompatible

Témoins, que venez-vous chercher ?

Chercher l’artiste où il se trouve, quelle négation !

Restez-là !

Je vous regarde à présent

Je trébuche sur vous

Je dissone sur vous

S’enfuir

Fuir toujours ce miroir formaté

Séduire dieu, c’est enfoncer une porte ouverte

Une porte qui donne sur l’enfer du regard des hommes

Ton miroir n’est d’argent, il est de chair

Ceci est une prison

Je voudrais te parler de ce que tu connais :

Essayer de réparer un robinet qui fuit, chercher l’outil, pester sur le voisin qui te l’a emprunté, par exemple.

Et tout d’un coup, avoir la révélation du désespoir qui te fait te lever chaque matin

-       ciel, mais c’est le contraire ! – non, c’est bien ainsi :

la seule chose qu’on étreint, c’est le sommeil

tout le reste n’est que fuite, d’une parole à la suivante, d’un acte à l’autre, on s’empêche d’exister.

Tous les jours je lutte contre l’absurde

par des velléités.

Quand les hommes se reconnaissent, ils entrent en infraction et ils s’empressent de se justifier par des comportements admis dans les registres : as-tu jamais vu un homme se dissoudre, sauf dans le ridicule ?

Sombre, sombre musique

que celle de l’amour

entichée du temps

si tu existais vraiment,

serions –nous 7 milliards ?

vivrions-nous 100 ans ?

restez-là !

ne bougez plus que j’existe

un moment sans me redéfinir

chaque millième de seconde et devant chacun de vous.

Dans ta salle de bain rose,

Tu mets une chemise propre

Et repassée

Comme si cela ne suffisait pas d’être

On prépare encore et toujours des instants auxquels on échappe…

Cela ne se peut pas : être.

Ces trop rares moments où tu penses « tout est là »

A quoi ressembles-tu ?

A un chat sur un radiateur ?

L’opprobre de la foule à la menace d’un but

Me prend plus démunie que la mort d’un ami :

étranger à toi-même, tu ne m’es plus inconnu

on ne t’a affublé d’un langage que pour nous conforter dans notre aliénation.

La sagesse dis-tu ?

La sagesse est le naufrage d’un homme qui vit trop longtemps : ses sens l’ont voulu mort, et il a survécu

Si ce n’est une morale, c’est au moins un constat :

Puisque nous survivons, nous cherchons en deçà.

Et ce que nous trouvons tient compte de la chute :

Puisque nous survivons, tel en sera le but.

Rien ne tombe dans l’oreille d’un sourd.

Et cela me nie, comme à toi.

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En el matorral se pierde su camino

Trás él se vuelve a cerrar la maleza

La hierba de nuevo se endereza

La desolación lo engulle

Ah ! quién curara los dolores de aquél

para él que el Balsamo se volvio veneno

Que ha sacado de la plenitud del amor

El odio a lo humano

Despreciado antes, luego despectativo

Consume en secreto su propio valor en vano egoïsmo

Si se encuentra en tu salterio, padre del amor

Un sonido que su oído percibe,

Réanima su corazon !

Abre su oscurecida mirada

A las mil fuentes

Junto al que en el desierto está sediento

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Yo, señor, no soy malo, aunque no me faltarían motivos para serlo. Los mismos cueros tenemos todos los mortales al nacer y sin embargo, cuando vamos creciendo, el destino se complace en variarnos como si fuésemos de cera y en destinarnos por sendas diferentes al mismo fin: la muerte. Hay hombres a quienes se les ordena marchar por el camino de las flores, y hombres a quienes se les manda tirar por el camino de los cardos y de las chumberas. Aquéllos gozan de un mirar sereno y al aroma de su felicidad sonríen con la cara del inocente; estos otros sufren del sol violento de la llanura y arrugan el ceño como las alimañas por defenderse. Hay mucha diferencia entre adornarse las carnes con arrebol y colonia, y hacerlo con tatuajes que después nadie ha de borrar ya.

très mauvaise traduction (je n’aime pas du tout traduire) : moi monsieur, je ne suis pas mauvais, bien qu’il ne me manquerait pas de raisons de l’être. nous mortels naissons tous avec le même cuir, et cependant, le destin se complaît à nous distinguer comme si nous étions de cire et nous destine par des chemins différents au même but : la mort. il y a des hommes auxquels on ordonne de marcher par des sentiers fleuris, et des hommes que l’on oblige à marcher dans les ronces et les orties. ceux-là ont un regard serein et à l’arôme de leur bonheur ils sourient avec le visage de l’ innocent; ces autres soufrent du violent soleil des plateaux et froncent les sourcils comme les animaux nuisibles pour se défendre. il y a une grande différence entre se parfumer avec eau de cologne et coucher de soleil, et se marquer la chair avec des tatouages qu’ensuite personne ne peut effacer.

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http://www.veoh.com/search/videos/q/publisher:birubir#watch%3Dv181276642Z4gsXJ4

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pour accéder au site, faire un copier  de l’adresse, et un coller dans http://….

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…alora tu crede que la beleza posso sere il resultato de una fatica ?

no, la belleza nace cosi, spontaneamente, a despeto delle tue o la mie fatique

la belleza prexiste a la nostra presunzione di artisti…

..no, la creazione di la belleza, di la pureza e un acto espirituale…

… no, la belleza apartiene ai sensi, solo ai sensi…

… no es solo con un completo dominio dei sensi que il artista puo conquistare la sagesa, veritá, dignida humana…

…sagesa, dignita humana, ma a que cosa servo ? il genio e un done di dío, e un punizione  di dío …

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rappelle-toi, quand on commence à contruire une maison, on jette une pierre sur l’ombre du premier passant… parce qu’il faut un sacrifice pour que la maison soit solide…

ce film est grand, terriblement déchirant, il couvre beaucoup de thèmes, de dilemnes, mais ce qui m’interpelle particulièrement, c’est la limite du pardon, le conflit entre bonté et santé, l’équivalent du phénomène de la régulation dans les caractéristiques du “vivant” ;  ce thème pour moi illustre aussi un des aspects (probablement le plus profond) du conflit gauche-droite.

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L’innocence est adaptée.

Quand on arrive à cette conclusion, il faut marquer un temps d’arrêt, faire vœu de folie. Ainsi fut tournée une page de mon histoire.

Je n’avais jamais été au confessionnal cependant je n’eus aucune hésitation en me dirigeant vers l’isoloir. J’aurais voulu m’adresser au monde tout entier et lorsque j’ébauchai, en transe, un discours pour mon siècle, je m’écriai merde, pute, accouche gros con, crève salaud, bordel, mijole en chaleur et autres vociférations qui me choquaient moi-même. J’en concluai qu’il fallait changer de langage, celui-ci ayant servi à trop de mensonges et grossièretés. Le prêtre, dont je vis la pupille inquiète à travers la jalousie, s’adressa à moi dans un latin à la fois mielleux et engageant, je dis amen alléluia et sortis la langue soudée au palais.

Ce furent mes derniers mots. Et je me tus.

Je me tus de mots, je parlai de larmes et de sueur, de rires, de chants et de croche-pattes, de rides et de pâleur, de baisers, de bouche tordue, de nœuds dans la gorge. Je parlai de silences et de regards vides, de poils hérissés, de salive avalée, de crachats, de paumes tendues, d’inquiétudes. Je parlai d’être. Et je fus.

Je fus là, droite, au milieu des choses, des bêtes et des gens, je fus dans toutes les directions, et surtout dans la composante verticale, de la terre au ciel, et dans la composante horizontale, dans l’identité partagée, d’être de chair, de terre, d’écume et de cordage, d’être de vent, de brise, d’embrun.

un film à regarder lentement

une histoire d’amitié

un peu d’ethno

musique d’artemiev  (pas cette ballade…)

et toujours ce regard sur l’Homme, celui qui, bien que galvaudé par l’Hisoire, résiste ne fût-ce que sentimentalement

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